nossas memórias não são como ficção. Elas são ficção.

"Afinal, quando Marcel era criança em Combray, comendo biscoitos madeleine à vontade, tudo que queria era fugir de sua cidade pequena. Mas assim que o fez, passou a sonhar incessantemente em recuperar a infância preciosa que desperdiçara futilmente. Essa é a ironia da nostalgia proustiana: lembrar dos acontecimentos como sendo bem melhores do que realmente foram. Mas, pelo menos, Proust estava bastante ciente da própria fraude. Sabia que a Combray de que tinha saudades não era a Combray que existira. (Como ele mesmo disse, "o único paraíso é o paraíso perdido".) Não era culpa dele: simplesmente não havia como descrever o passado sem mentir. Nossas memórias não são como ficção. Elas são ficção."

(Jonah Lehrer in: Proust foi um neurocientista - Como a arte antecipa a ciência. Ed. Best Seller, p. 134)