e se

“E, se um homem pode dormir salgado de mar e pela manhã se descobrir guardador de rebanho, e se um outro acordou inseto na mente de um escritor, e se dos desenhos de uma pintora floresceu um abaporu, e se numa tela imóvel irromperam formigas e um cão andaluz, e se campos e ramos e rosas pariram territórios imaginários, tu podes amanhecer tristeza, entardecer esperança e anoitecer sol.”

João Anzanello Carrascoza in: Caderno de um ausente. Cosac Naify

dos amigos

No jogo de bilhar da amizade, a prerrogativa fora minha: eu o tinha sorteado para ser a eterna bola da vez. Que assumisse a condição.

Silviano Santiago in: Mil rosas roubadas. Companhia das Letras, p. 27.

da leitura

A leitura de Proust, de Blanchot, de Kafka, de Artaud não me deu vontade de escrever sobre estes autores (nem sequer, acrescento, como eles), mas sim de escrever. Nessa perspectiva, a leitura é verdadeiramente uma produção: não já de imagens interiores, de projecções, de fantasmas, mas, à letra, de trabalho: o produto (consumido) é transformado em produção, em promessa, em desejo de produção, e a cadeia engendra, até o infinito.

Roland Barthes in: O rumor da língua. Edições 70, p. 36.

da ironia

A ironia irrita. Não porque ela zombe ou ataque, mas porque nos priva de certezas, desvendando o mundo com ambiguidade.

Milan Kundera

da autobiografia

Toda arte é autobiográfica: a pérola é a autobiografia da ostra.

Federico Fellini

o tempo, sempre ele

"(...) eu ia te ensinar por que de não em não o tempo se sacia de nós, o tempo nos nega os desejos e nos avilta os sonhos, por que não existe a terra prometida senão em nós, e por que ela está cercada de continentes barrentos e istmos movediços...”

João Carrascoza in: Caderno de um ausente. Cosac Naify, p. 36

Da dor

Um átimo de dor faz esquecer toda uma vida anterior de felicidade. O tempo bom, por outro lado, demora a se assentar nos ânimos dos que sofreram.

Estevão Azevedo in: Tempo de espalhar pedras. Cosac Naify, p. 130.

Acontece que...

Acontece que ela era um ser estranho, solitário, misterioso. Difícil de conviver, mas encantadora nos bons momentos. (...) Mas ela foi se desencontrando de mim, e à medida que ela se afastava, mais e mais eu me empenhava em reconquistá-la.

Jacques Fux in: ‪‎Brochadas‬. Ed. Rocco, p. 58.

Imagem: Cet obscur objet du désir.

P.S.: bartheanamente falando, a grande fruição do leitor: sou eu nas duas primeiras frases!

da noite

.. pois há pessoas que mal amanhecem entre nós, logo anoitecem.

João Carrascoza in: Caderno de um ausente. Cosac Naify, p. 75.

coragem, cadê?

Quanto mais mastigava essa pasta de autocomiseração, mais lhe apetecia o sabor inédito da fuga. Mas e a coragem?

Estevão Azevedo in: Tempo de espalhar pedras. Ed. Cosac Naify, p. 84.

do mutismo

As palavras têm coragem de mostrar o rosto sorridente enquanto o mutismo lhes rasga as costas a chicotadas...


João Carrascoza in: Caderno de um ausente. Cosac Naify, p. 108.

que fazer

Não havia nada pior, nada mais espantosamente cruel do que a sensação de não saber o que fazer de si mesma. Era impossível viver assim. Ainda uma vez, Pedro tinha razão: as pessoas não se destroem senão na razão da realidade que elas creiam. Seria bem isso? Talvez não fosse.

Lucio Cardoso in: A luz no subsolo. Ed. Expressão e Cultura, p. 124.

das tragédias

"(...)Qual é o sentido da vida?"
"Parece que não há nenhum", respondeu o sr. Cantor.
"Onde estão as balanças da justiça?", insistiu, infeliz.
"Não sei, senhor Michaels."
"Por que as tragédias sempre atingem as pessoas que menos merecem?"
"Não sei explicar", o sr. Cantor respondeu.
"Por que não foi comigo em vez de ser com ele?"
O sr. Cantor não tinha resposta para nenhuma daquelas perguntas. Só podia encolher os ombros".

Philiph Roth in: Nêmesis. Companhia Das Letras, p. 40.

do amor

De repente, o amor vem atacá-la. Você quer lembrar das coisas ruins, mas são as boas que vêm de roldão. Você quer odiá-lo, mas o amor ainda está presente, pulsando como um coração cortado. Você quer esquecer, mas só consegue lembrar.

Erica Jong in: O vício da paixão.

da poesia

A poesia é o trocadilho dos anjos.

Paulo Mendes Campos in: De um caderno cinzento. Companhia Das Letras, p. 63.